El tailandés se caracteriza por ser un idioma de los difíciles. No solo se escribe con caracteres diferentes a los nuestros sino que aunque uno tenga escrita la palabra en caracteres románicos falta la pronunciación y lo que es peor, los tonos. Estos últimos son cinco –bajo, descendente, normal, ascendente y alto– y pueden cambiar el significado de una palabra totalmente. – ¿Buenas tardes, tiene pareo para hombres? – No inglés – Ok. ¿Pakauma? – … – ¿Pákauma? – … – ¿Pakáuma? – … – ¿Pakaúma? – … – ¿Pacaümá? – … En ese momento justo pasa un señor con pareo –una de esas hermosas casualidades que suceden de vez en cuando–. Lo señalo. Lo describo. Lo entiende. La señora me mira, sonríe y dice: – Ah, pakauma. – Si, si, siiiiiiiiiii. – No, no tengo.
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Pocas veces en mi vida me sentí tan feliz y tranquilo como el día que llegué a Aguas Calientes luego de todo un día caminando en Machu Picchu y de haber viajado cuatro horas en tren desde Cuzco.
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Tras una semanas de viaje por India mis intestinos me traicionaron. Durante dos días comí arroz blanco. Sin sal ni manteca ni nada. Al tercer día ya no lo soporté más, prefería el suicidio antes que seguir comiendo arroz blanco. Fue por esta razón que salí a buscar un poco de comida normal al restaurante que más amplio menú tenía en todo Manali.
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Cansado de tanta caminata, me siento en la fuente del Mahatma Gandhi Chowk para descansar. En este lugar, se juntan cinco calles creando un gran espacio vacío. A media cuadra de aquí, según la dirección que tome están: el mercado tibetano, la iglesia católica, unos de los tantos mercaditos de Dalousie, los restaurantes –dos en total– y la zona de hoteles baratos.
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Giro la cabeza intentando encontrar algún detalle por donde empezar mi recorrida visual pero no aparece nada. Grandes cumbres, un río con demasiados brazos, una carretera que surge de algún recodo invisible serpenteando sin forma para perderse en alguna otra curva indefinida y, en el centro, un grupo de carpas blancas en semicírculo. Toda idea de flora local se reduce a unos pocos manchones de hierba y diferentes flores minúsculas. Nada se eleva más de cinco centímetros del suelo.
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Subo al micro. Tiene asientos reclinables y aire acondicionado. Va repleto, pero no lleva gente parada. Solo sentarme, me encuentro interrogado por las personas cercanas. ¿De dónde soy? ¿a dónde voy? ¿cuánto tiempo me quedé en Jogya? ¿cuánto me quedaré en Bali? Respondo a las preguntas que puedo pero no tengo demasiadas ganas de charlar, pues prefiero mirar el paisaje y dejar sedimentar un poco la semana vivida en Java.
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Hace muchos pero muchos años tuve la suerte de viajar por el mundo y en esa época, además de fotografiar solía escribir mucho. Días atrás, buscando en una vieja mac el diario de viaje de el Camino de Santiago, aparecieron muchísimos textos de aquella época, y entre ellos, mis Polaroids, como solía llamar a los relatos que no tenían más intención que darte un rápido pantallazo de una situación.Se me ocurrió que como no logro convencerlos de que hagan su vida y sean felices, al menos puedo llevarlos , los viernes, a viajar un poco por un mundo de hace muchos años. No sé si estos lugares siguen así, imagino que no, pero no quiero que eso detenga mis recuerdos. Hoy, a modo de introducción y como regalo especial de fin de temporada de feria (aunque me quedan unas semans más), les voy a pasar el más largo de todos, que era un resumen de lo que fue mi viaje a Indonesia en el noventa y cinco y que creo que da para recostarse un poquito en el sillón de la ofi o imprimirselo para el almuerzo y dejarse volar con el aroma a chili. Que lo disfruten (esta vez […]
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Más acerca del autor
En mi trabajo quiero transmitir sensaciones. Transportar al espectador a la simpleza, la perfección y lo asombroso del mundo natural, a esos momentos mágicos de conexión con éste, donde la maravilla del universo se traduce al lenguaje cotidiano por medio de líneas, planos, texturas y colores. Más en mi biografía.
