Me despierto, me acurruco, salto… y aparezco a 4000 m. sobre el nivel del mar hecho un escracho. Arruinado. Estoy totalmente arruinado. Aeropuerto de La Paz. No está más alto porque en las montañas hay nieve. Sino lo pondrían a 6000 m. Tiene una sala de oxígeno. El aeropuerto debería ser toda una sala. Dopado me subo a un taxi y empiezo a bajar y bajar. Mi cuerpo se convierte en licuadora. Subo a un micro y me encierran. En menos de seis horas de despertarme me encuentro a 3800 m. en una cápsula repleta de collas que despiden un hedor admirable. Y así viajo. Y afuera llueve. Me consuela compartir esto con otros cinco conejillos de indias más. Es pavoroso. Es divertido. Paso un día en Copacabana. Pero Copacabana Bolivia. Con sus playas de piedra que dan al Titicaca. Vivo una cena abundante y una noche de insomnio. Buscando superarme me subo a una lancha que intenta descomponerme aún más durante hora y media mientras voy a la Isla del Sol. Supuse que mareándome por navegar contrastaría el mareo por la altura pero no, se duplica. Y mis lentes de contacto se rebelan. Se secan. Ni veo el horizonte […]
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Los maasai, son una tribu ganadera. Dependen de su ganado, tanto para alimento como símbolo de riqueza. Nuestros compañeros actualmente cuidan el campamento pero no por eso pueden evitar un llamado de su sangre ante una vaca perdida. Hace un intervalo en su relato, escucha, y sigue. Ese ruido no está relacionado, son los baboons que deben haber olido un leopardo. Y el de atrás es un elefante comiendo en los arbustos. Ese, es un ciervo avisándole a su pareja que hay movimiento en la noche, deben estar volviendo los chicos...
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Kenya. Es como una tierra virgen. Uno nota el paso del hombre blanco al ver las ciudades, las carreteras, los hoteles, el ferrocarril. Pero igual se siente virgen, pues se nota en los descendientes de aquellas tribus que nada de eso es suyo. Son cosas que el wazungu hizo para él mismo.
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El Golden Triangle es un lugar no apto para realistas. Pues solo verás un gran río que dobla y otro muchísimo más chico que desemboca en él, unos cuantos (más bien muchísimos) puestos de artesanías y ropa, y una multitud de niñas Lisu ataviadas con su traje tradicional que por menos de quince centavos de dólar posan para la foto.
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Había sido uno de esos extraños días que ocurren de vez en cuando en los viajes. Ningún templo importante para ver, ninguna ciudad con historia o algo para recorrer… solo dos cascadas a las que fui a tirarme un rato para descansar y no hacer nada. En fin, uno de esos días en que no debería pasar nada diferente.
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Lentamente vuelvo al estado de somnoliencia que traía minutos atrás, antes del aguacero. Fatal combinación de un sol, ahora húmedo, y el monótono andar pendular de mi transporte: uno de los antiguos tanques de guerra de Aníbal. No sé a dónde vamos. Me dejo llevar inmerso en una mezcla de fascinación y ensueño que me encanta: recreo la caza del tigre o participo de una batalla donde los soldados no son más peligrosos que hormigas.
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La multitud y el calor nos aplastan. A las calles de Chiang Mai y a mí. La ciudad lo soportará como lo viene haciendo desde siglos; pero yo estoy en el límite, a punto de tirarme en la calle a patalear, llorar y gritar por no poder huir de todo esto. Tengo la temperatura del sol dentro de mí, que crece aún más cuando sin poder evitarlo rozo alguno de los hornos de barro con brazos y piernas que transitan alrededor. El mapa miente las calles, encuentro esquinas no graficadas que transforman una cuadra en diez y a mi hotel, en un lejano paraíso.
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Siete de la mañana. Me despierto y corro las cortinas del cuarto para echar una mirada. Bangkok. Edificios tapizados de smog y miles de personas hormigueando de aquí para allá sin sentido aparente. Nada pasa por mi cabeza. Aterricé anoche, vine directo al hotel y entre luces nocturnas imaginé una visión diferente, algo así como los efluvios de una antigua capital oriental; no edificios, más edificios, un baldío frente al hotel y demasiada gente bajo un cielo tan cargado y con ganas de gritar. Estudio el mapa detenidamente intentando darle tridimensión y así entender dónde me muestra lo que veo por la ventana, pero sólo me ayuda a recordar una vieja frase leída por ahí que dice que un mapa no es la ciudad y la ciudad no es su mapa. Igual intento memorizar donde estoy y hacia donde iré. Y salgo. Al cruzar la puerta encuentro otra falla en mi pequeña Bangkok bidimensional: la temperatura. Creo que debería haber sido coloreado de rojo fuego para representar los cuarenta grados y cien por ciento de humedad que me golpean al abrirse las murallas de mi hotel. Camino despacio y sin objetivo. Amo y odio el momento de zambullirme en una […]
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En mi trabajo quiero transmitir sensaciones. Transportar al espectador a la simpleza, la perfección y lo asombroso del mundo natural, a esos momentos mágicos de conexión con éste, donde la maravilla del universo se traduce al lenguaje cotidiano por medio de líneas, planos, texturas y colores. Más en mi biografía.
